13 juin 2022
Demain, j’ai 39 ans. Ça me fait mal de le dire.
Pourquoi certaines personnes sont ok avec le fait de vieillir ? Vous êtes tous philosophes, c’est ça ? Bien sûr, jusqu’à mes 32-33 ans, je m’en foutais, c’était une non-question. J’avais l’air jeune, je faisais plus ou moins ce que je voulais, j’avais le privilège absolu de l’âge.
On ne se pose pas la question dans ces cas-là.
Mais ça s’est gâté.
Si l’âge n’était pas une question avant, c’en est devenue une maintenant. Sans doute parce que j’ai eu une petite fille plus tard que la moyenne, comme on adore me le répéter pour mon plus grand agacement, sans doute parce que j’ai juste l’air moins jeune, je suis moins jeune. Et aussi, j’arrive bientôt à un âge symbolique.
40.
Il me reste encore un an. Ça me semble dingue, car j’ai encore l’impression d’avoir 32 ou peut-être 34 voire 36 ans.
Cela dit, à 36 ans, j’ai failli mourir.
Pas juste “j’ai traversé la route, j’avais pas vu le bus arriver, mais c’est bon je suis remontée sur le trottoir à temps”.
Non, c’était un “near-miss”, c’est-à-dire un événement qui aurait pu très mal tourné, mais dont finalement je me suis sortie.
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